Los artistas, los artistas...
A los artistas:
Personaje éste al que los tipos sensibles llaman, sin temor a equivocarse, "verdadero artista". Uno de esos tantísimos artistas a los que la gente que tiene la sartén por el mango no sabe cuidar.  Esos que algunos vivos dejan archivados en un rinconcito olvidado y los sacan a relucir solamente para "quedar bien" mostrando que a tal o cual lugar estuvo asistiendo gente de la cultura.

Lamentablemente la chatura imperante en muchos de los grandes medios, esos que nos pintan la cara y elevan a niveles desconcertantes la producción de hormonas y otras yerbas olvidan a los artistas.
¿Cuánto hace que no vemos en la televisión argentina a un escritor leyendo un pedacito de su obra... o a un actor de raza dando sus opiniones sobre lo que sucede en este mundo nuestro de cada día?
Porque en esta bendita tierra de los argentinos, parece ser que "no es importante el que siembra luces... No es importante quien usa las palabras para reivindicarlas del horror y las miserias...No es importante el que detenta el poder de desentrañar los sentimientos más hermosos del ser humano... El otro poder es el que cuenta, porque hay quienes piensan que las personas son solamente un gran bolsillo o un enorme estómago" Un descomunal malón de ratones girando sin cesar por nuestras livianas cabezas, agregaría yo.


Lamentablemente, no hay tiempo para los verdaderos artistas, no hay espacio para ellos.
Pero sin embargo, cuando todo estalla, cuando todo sangra, cuando todo duele, es la voz susurrante del artista la que te hace descubrir que las pequeñas cosas son las que verdaderamente valen, las que
pueden darte esa pequeña alegría cotidiana que los grandes tecnócratas ignoran. ¿O acaso sabe más del hombre el mandamás de turno, el yuppie de Wall Street o el súper ministro económico con sabor
a nada?

Es el artista el que te señala hacia arriba para que levantes los ojos y descubras que estás vivo, que tenés un cielo para recrear la mirada y un norte al que sin dudas querés llegar.

Es el artista el que alguna vez escribió las frases que usás como lema, los versos que dejabas grabados de adolescente en ese viejo pupitre saturado de letras en una secundaria rosa de recortado estudio.
Son los verdaderos artistas los que trazan o repiten las notas de tu canción favorita, esa que quedó marcada a fuego en tus oídos y que siempre tarareas cuando algo bueno o jodido te sucede.
Es ese mismo artista el que te hace reír, el que te conmueve, el que te acepta como sos, el que te invita a adentrarte en vos mismo y a partir de ahí empezar la diaria rutina de ser mejor gente a cada
paso y quien logra convencerte de que la vida vale la pena ser vivida.
Porque los artistas te pertenecen. Trabajan para vos. Se nutren de tu afecto, gozan de tu cercanía y se alimentan de tu aplauso.

Por eso, cuando la escueta figura del viejo director teatral de mi pueblo pequeño se arrimó un fresco mediodía de estos fines de julio a golpearme la puerta; sentí la enorme necesidad de reivindicar a quienes desde la mentira piadosa, desde el mohín de compinche o la sonrisa cómplice, se las rebuscan para componerte las cosas cuando todo te estalla, cuando todo te sangra, cuando todo te duele...
Y eso. Eso no tiene precio. El cinto de ninguno de los politiqueros de turnos no tiene plata para comprar a ninguno de los que aquí opinamos y firmamos con nombre y DNI, a lo guapo.
Ricardo Tito Gomez